O Ano da Falsa Aurora

    Ofertando as batidas do tempo, eu sinto uma mão bombeando meu peito como um ventilador de sangue transformando-me naquilo que eu era, enchendo minhas veias com a impureza da mais elevada energia sexual. Ninguém está rindo, a sua boca está bem aberta com palavras de um balanço cínico, girando seu sarcasmo verbal como uma superficialidade irônica. Assim, aqui nós estamos como um sopro sem advertência, sem saber qual a verdadeira natureza que nos cerca, pois a realidade pode mudar conforme nossas decisões, espalhando-se como uma praga para nos puxar de volta ao lugar onde pertencemos. Como um demônio disfarçado de anjo, você tentou se passar pela aurora, mas seu olho fantasma não pode esconder sua identidade. Em vez disso, você obtém uma alta filosofia, com olhos furiosos lambendo seu corpo e rodeando-a com um enxame de espíritos maus. Ao som do gongo, parece que a vida está tentando se aproximar de mim através de você, mas quando eu vejo um deslumbre do seu erro, não há como voltar atrás, é quase como um alerta para que eu me afaste e aumente a dose da minha sanidade. Tente juntar todos os pedaços, tente fazer tudo isso fazer sentido, você consegue? Todos os arquétipos e qualidades especiais das quatro amadas estão embutidos em você, como se seus lábios brilhassem no escuro: inteligente como o ar, sensibilizada como a água, inflamada como o fogo e corpórea como a terra. Eu desejaria que você pudesse confiar na minha lealdade e ficar comigo nos bons e maus momentos, mas eu não posso confiar em você. Voltar aos seus braços seria como dar um passo em frente e um milhão de milhas de volta ou como prosperar em pessimismo, onde nada seria bom o suficiente. Mas, se acha que eu preciso de você, então surpreenda-me, pois nós estamos em um ponto sem retorno como larvas de um inseto seguindo rumos diferentes. O estrago já está feito, e agora eu não posso deixar que você entre no meu domínio sem antes alimentar minha própria alma solitária, por que... onde eu estou? Onde você está? É muito conveniente querer olhar para o outro lado quando nós não temos mais nada com o que nos preocupar, porém nós nunca escapamos ilesos de uma ruptura emocional, e a verdade da questão é que todo mundo quer ser o modelo de alguma história triste. Ora, você poderia ser minha carne e o meu sangue, mas isso não significaria exatamente nada. O que você quer de mim? Um pedido de desculpas? O meu perdão? Eu não tenho a menor idéia de quem seja você, mas o som da minha própria voz soa com o da minha arrogância e segredo, como a alma assassina ousou revelar... então um dia aconteceu, o homem saudável ficou desesperado, deu um passo longe demais e ninguém deu a mínima. Este homem sou eu? Deus, salve-me e deixe-me ser um cara normal, pois toda essa loucura já está arranhando meu cérebro! As mentiras, a dor, o medo... de que tudo isso importa quando meu rosto é chicoteado pela chuva? O vento alivia a dor e a água lava meus pecados. Afinal, nós adquirimos o que nós merecemos? Se você erra, eu tenho todos os direitos sobre você, e não há nada que você possa fazer além de um sorriso bonito numa marca registrada. Da mesma forma que uma espécie em extinção não volta, a confiança se torna um pagamento sem dívida. Amanhã pode ser um pouco tarde, mas você se disporia a esperar meu ódio passar? Há algo muito errado e sombrio emanando de você, como se seu corpo possuísse uma anatomia imperfeita, mas enfadado por este sentimento, seria muita inocência da minha parte esperar que a aurora fosse perfeita, pois nós vivemos em uma era preto e branco, enquanto achamos que o nosso mundo é da cor do arco-íris. Dê uma olhada ao seu redor, eles fecham os olhos e tudo é felicidade, mas não podem soletrar a hipocrisia, pois estão em todos os lugares, eles, eu e você. Como nos tornamos tais pessoas odiosas? Como nos tornamos a crosta do que somos? Essa fumaça de agonia em nossa respiração, sugando até a última gota de nossas almas vazias, morrendo dezoito horas por dia, sete dias por semana, e esperando por algo que nunca chega, nunca é suficiente, nunca está lá, apenas sepulturas cavadas para homens sem almas, estuprados por um bom senso sem sentido. Este é o milênio da falsa existência, com ilusões que rasgam nossos olhos e nos escraviza em segundas-feiras lentas com algo que queremos chamar de nosso, um pedaço de propriedade, como baratas presas num buraco tentando pular para fora da bagunça deste planeta. Essa lógica viciada está fadada ao fracasso, mas é algo que nós defendemos com unhas e dentes como os efeitos colaterais de um psicótico. Quando tudo estiver dito e feito, então talvez possamos encontrar uma saída dessa boca faminta nos mastigando e chupando nosso sangue com uma língua enferrujada, onde seduzem nossos cérebros de longe para tentar dar sentido à nossas vidas inúteis. Você não consegue enxergar a realidade nua e crua como ela realmente é? Quando metade das pessoas desligarem suas televisões, seus vícios virtuais, seus passa-tempos fúteis, então a metade do mundo estará precisando de terapia. Por que as pessoas fariam qualquer coisa por dez segundos de fama? O que há dentro de nós que nos humilha como uma canção de idiotas? Essa matemática da derrota parece ser um boa maneira de explicar todo esse caos, porém estou profundamente fascinado pela lenta decadência deste espiral girando e despedaçando nossas mentes como farelos soprados pelo vento. Diante disso tudo, os dias parecem um trauma volúvel, convencido de que o mundo é limpo e nós um lixo sem identidade, dançando uma música favorita para voltar a se sentir vivo.